Sonntagmorgen auf der Notfallstation. Die Ruhe unter denen, die warten. Wenn sie etwas sagen, flüstern sie. Auch am Empfangsdesk wird nur halblaut gesprochen. Die meisten sind in Begleitung, mit der sie kaum ein Wort wechseln. Mein gebrochener Arm wird mit einer Schulterweste ruhiggestellt und meine Jacke, in die ich nicht mehr passe, wird mir in abenteuerlicher Art um den Leib geschlungen. Pfleger Ahmed aus Marokko schaut mich lange an, als ich vor ihm stehe. Dann sagt er: Sie aussehen wie aufgehende Blume!