Die Vögel, die jetzt singen, an einem Augusthitzemorgen, tun es so leise und diskret, dass sie nur zu hören sind, wenn der Wind nicht in den Blättern raschelt. Als möchten sie sich im Stillen vergewissern, dass ihre Stimme noch da ist. Einzig die Schwalben rufen laut rüber nach Afrika.

Die Äpfel, Schwärme farbiger Kugeln, die vom Wind bewegt dort drüben in den Bäumen hochschwingen und niedersteigen wie auf Tonleitern.

Das Schreiben soll eine feine, zarte Bewegung bleiben, die einen hauchdünnen Sinn erzeugt. Zu viel Druck macht alles deutlicher, den Sinn aber zunichte.