Die Stille im Haus ist umso geheimnisvoller, als ich weiss, dass seine Bewohner jetzt alle zu Hause sind.

An einem Buch hängen wie am Tropf.

Ich bin mitten in der Lektüre seiner Autobiographie, die er, schwerkrank, vor wenigen Wochen publiziert hat, da stirbt der Freund. Ich lese weiter. Auf jeder Seite, die ich umblättere, lebt er noch.