Der Bussard ritzt mit seiner Flügelspitze einen Kreis in den Himmel, noch einen und noch einen. Er schneidet runde Stücke aus dem Tag, alle gleich, dreissig Sekunden gross. Ich sehe ihm zu. Er schneidet meine Zeit aus dem Himmel.
Der Bussard ritzt mit seiner Flügelspitze einen Kreis in den Himmel, noch einen und noch einen. Er schneidet runde Stücke aus dem Tag, alle gleich, dreissig Sekunden gross. Ich sehe ihm zu. Er schneidet meine Zeit aus dem Himmel.