Der silbrige Wurfpfeil eines Düsenjets fliegt über den Himmel, weg vom Arm der Wolke, die ihn geschleudert hat.

Wie kommen die Dinge im Schreiben zu ihrer Wahrheit? Indem du als Schreibender dich zum Verschwinden bringst, bis nur noch Ding und Sprache da ist, die Sprache des Dings.

Mich beim Gehen mit Chlorophyll aufladen, bis mein grüner Atem die Knie, die Füsse, die Sohlen färbt.