Dauerregen. Meer und Himmel bilden eine grau grundierte Leinwand, wo laufend übermalt wird, was sich darauf zeigt.

Gebeugte Gestalten mit Schirm werden auf dem Gehweg von ungeduldigen kleinen Hunden vorbeigezogen.

Als würde ich, wenn ich keine Nachrichten höre, das Recht verwirken Europäer zu sein.

Das melancholische Bratschensolo der Schranktür, die von allein langsam zugeht.

Geräusche des fremden Hauses bewohnen mich.

Er sieht noch immer mit Wohlgefallen, wie sie auf der Strasse geht. Wie sie näher kommt, wie sie sich entfernt. Das ist für ihn insgeheim die Nagelprobe seiner Zuneigung.

Der Himmel bedeckt, das Meer grün, starker Wellenschlag. Ein grünes Band, darüber ein hellgraues Band, das ist schon der halbe Rothko.