Mitten im Gespräch schreckt er auf, zeigt mit dem Arm durchs Fenster und ruft: O Gott, gestern waren sie noch gelb! Der Anblick der kahlen Bäume, die über Nacht ihr Laub verloren haben, schreckt ihn mehr als der Krieg in Syrien, über den wir gerade gesprochen haben.

Die alte Frau, die an der Kasse die Münzen aus ihrem kleinen Geldbeutel herauszählt, noch eine Münze dazulegt, den Betrag mit vorgebeugtem Oberkörper auf dem Display studiert, noch eine Münze herausklaubt und noch eine, ist so selten geworden, dass man irgendwie das Gefühl hat, die Szene könne nicht echt sein, und sich verstohlen nach der Kamera umsieht, die am Filmen ist.

Verschwunden auch die Gewohnheit, beim Gehen mit der Hand an Gartenzäunen oder Mauern entlang zu streifen, die Latten zu spüren, den Maschendraht, den groben Verputz. Das taktile Bedürfnis hat sich zurückgezogen auf Fingerspitzen, welche Tasten berühren und über Touchscreens wischen.